Cartel publicitario de la segunda temporada de True Blood

Hola amigos.

Tengo que admitirlo. Yo también he sucumbido a la moda de los vampiros. Pero no de esos vampiros adolescentes lánguidos y pálidos de la saga Crepúsculo. Que va. Esos vampiros son uno sosos atormentados pos su doble condición de adolescente y vampiro. Lo que a mí me va más es el tipo de vampiro que se puede ver en True Blood, la serie.

La historia parte del hecho de que ser vampiro ya no es algo que haya que ocultar. O sea, que es de lo más normal del mundo que tu vecino del quinto sea un chupasangres. Y no me refiero al del quinto derecha, el inspector de hacienda, sino al del quinto izquierda, el pálido y enjuto vecino que no baja nunca a la piscina en verano. Se supone que en Japón han inventado una sangre sintética que sustituye a la de verdad, y que venden embotellada. Así que, como no tienen que sacarla del cuello de la primera incauta que se deje seducir y pueden comprarla en el súper de la esquina, no tiene mucho sentido ocultarse por ahí. Salen del ataúd, como quien dice (de hecho, lo dicen).

Así que una pequeña localidad de Luisiana, en el sur más paleto de los EEUU, ve alterada su paz habitual por la llegada de un nuevo vecino tirando a vampiro. Pero un vampiro con un fuerte sentido de la moral, ojo. A partir de ahí se empieza a embrollar todo, nadie es lo que parece ser y prácticamente todo el mundo tiene un secreto que guardar, cosa complicada de hacer porque la protagonista es capaz de leer la mente a la gente a pesar de no quererlo. La chica tiene un hermano un poco atontado al que acusan del asesinato de varias chicas que han tenido “tratos” con vampiros… y más cosas.

Lo sé. Como diría mi abuela… una tontá. Y lo es. Pero es que la serie tiene algo que engancha.

Para empezar, están todos más salidos que el pico de una mesa. Incluso los vampiros. Especialmente los vampiros, en realidad. Cosa que me parece muy extraña, sobre todo en los vampiros de sexo masculino: Se supone que los vampiros están muertos, y no les late el corazón. O sea, que no tienen presión sanguínea de ningún tipo. Lo que impide tener, bueno, erecciones como dios manda y, además, sin tensión la sangre terminaría por acumularse en los pies, por la gravedad…pero tampoco hay que ponerse muy tiquismiquis.

Para seguir, tiene muchas escenas de sexo. Bueno, vale, que ya no es como cuando a Sabrina se le salió la teta en el especial de navidad de 1988, que no estábamos acostumbrados. Pero es que llama la atención tratándose de una serie norteamericana. A veces juntan escenas de sexo con enormes cantidades de sangre y queda todo muy escatológico… pero mola.

Y, para terminar, el argumento es tan tonto, los personajes tan estúpidos y las situaciones tan raras (como cuando la chica va a presentar su nuevo novio Vampiro a su abuela) que hace gracia. Así que si queréis echar unas risas, ver alguna chica y algún chico de buen ver y ligeros de ropa, y tampoco darle demasiadas vueltas a lo que cuentan… sin duda, True Blood es vuestra serie.

Sed buenos.

César Cobo, el controlador aéreo más famoso de España

Hola amigos.

Yo siempre he dicho que el día que los informáticos en masa nos declaráramos en huelga de ratones caídos, el mundo retrocedería mil años y regresaríamos a la edad media. Las centrales eléctricas, las fábricas, los sistemas de transporte, las comunicaciones telefónicas… el GPS, EPS, ABS y cualesquiera sistemas de los coches, cualquier evento cotidiano que imaginemos, cualquiera, tiene a un informático detrás. Piénsalo bien… ¿Dónde y cómo estás leyendo esto? Pues eso. Los informáticos somos, de hecho, los amos del mundo.

El problema es que no nos ponemos de acuerdo en nada. Nunca. No debería contaros el mayor secreto de informática: la guerra encubierta que hay entre los linuxeros y los pro Windows está, en realidad, orquestada por los gobiernos para evitar que los informáticos nos hagamos con el mundo. Nos tienen entretenidos con interfaces y con compatibilidades. El iPad ha sido la puntilla.

La idea sería unirse. Crear un sindicato o algo. No para hacernos con el mundo… sino para tener la justa remuneración económica a nuestro grandísimo poder. Mirad, si no, a los controladores aéreos. Son los únicos asalariados del mundo que aparcan el Ferrari a la puerta de la asamblea de los trabajadores.

Pero no malinterpretéis el tono: no estoy siendo irónico. Admiro a los controladores aéreos. Existe una campaña mediática contra ellos orquestada desde todos los medios de comunicación: que si son unos privilegiados, que si son los trabajadores mejor pagados, que si trabajan poco y con muchos días libres, que si su avaricia no tiene límites. Cualquier cosa para poner a la opinión pública en contra del colectivo. Pero no dejemos que los árboles nos impidan ver el bosque. Los controladores aéreos tienen algo muy a su favor: están unidos. Y otra cosa más: si ellos se paran, se paraliza el transporte aéreo de personas y mercancías. Y en un país como el nuestro, eso supone mucho dinero. Tanto dinero que el gobierno está trabajando para privatizar el sector.

Lo llaman “Chantaje”. Y lo es. Pero es que es la única arma que tenemos los trabajadores para hacernos entender, en esta eterna lucha de clases. Pero hay otros chantajes a los que cedemos nosotros, como el despido, por ejemplo. La huelga es un arma poderos, y si será así que, hasta que no se murió el viejo, hacer huelga era ilegal y estaba penado con cárcel. Por cierto, Cristóbal Montoro, el coordinador de economía y empleo del Partido Popular está a favor de erradicarla.

En lugar de censurar la actitud de los controladores aéreos, imitémosles. Unámonos todos y pidamos lo que es nuestro. Hemos aceptado que nos congelen los sueldos, o que los rebajen, que nos pongan más horas, que atrasen la edad de jubilación, que se permita el despido libre, la precariedad laboral… y no hacemos nada, coño. Seamos todos controladores aéreos.

Sed buenos.

PD.- Las huelgas de los controladores aéreos tienen los días contados. Los informáticos ya estamos trabajando en un sistema automatizado de control aéreo y pronto también nos haremos con ese sector. Creedme: somos los amos del mundo.

Puyol y la Reina sofía

Hola amigos.

Esta mañana me he desayunado con una foto de Puyol, vestido sólo con una toalla anudada en la cintura. Se me ocurren formas mejores de desayunar, sin duda, pero tengo que admitir que la foto ha despertado mi curiosidad, no por el torso de Puyol, ya que todo el mundo sabe que el mejor es el de Sergio Ramos. Como no podía ser de otra manera, me ha incitado a la reflexión.

Los medios de comunicación se han hecho eco de la noticia: la reina no pudo esperar a que los muchachos de la selección terminaran de ducharse y entró en el vestuario a felicitarles por su aplastante victoria contra Alemania en las semifinales de la copa del mundo de Sudáfrica. Este hecho ha sido tildado por los medios de comunicación de “gesto de la completa naturalidad que demuestra la reina”.

Efectivamente es un gesto natural. Es natural que la reina tenga interés en entrar en un vestuario lleno de tíos jóvenes, musculosos, sudorosos unos, duchándose otros, en paños menores todos. Vamos, que la reina no es de piedra. Que, además de reina, es mujer y que a nadie le amarga un dulce. Y, bueno, ser reina es lo que tiene: puede “saltarse el protocolo”, e irrumpir en el vestuario, consiguiendo además que eso sea considerado normal.

¿Hará lo mismo el rey con la selección de fútbol femenino? En estos tiempos de igualdad entre los sexos es natural, ¿no? No creo que al rey, precisamente a nuestro rey que es un Borbón de pura cepa, le importe lo más mínimo saltarse el protocolo en ese caso. Es más, creo que agradecerá a la reina haber abierto la veda de entrar en los vestuarios. Ya me lo estoy imaginando haciendo palmas con las orejas. Además, nuestro rey es “campechano” así que lo mismo hasta irá más allá y palmeará sus nalgas en un “gesto natural de camaradería”. Natural, todo muy natural.

A ver. No estoy criticando a la reina. Es una mujer como otra cualquiera y no conozco a ninguna mujer que no se hubiera cambiado por la reina el otro día. Conozco un grupo de mujeres, que no saben distinguir entre un fuera de banda y un corner, y que se ha reunido para ver los partidos de Uruguay sólo por si acaso Diego Forlán marcaba un gol y se quitaba la camiseta.

Lo que sí critico es la actitud de los medios de comunicación. Como siempre, todos los medios (salvo alguna excepción) compiten para ver quien da más cepillo a la casa real. ¿Cómo va a ser natural que esta mujer irrumpa en el vestuario para felicitar a los jugadores? ¿No podía esperar diez minutos a que terminaran de ducharse? ¿Acaso no tienen derecho los jugadores a cierta intimidad? ¿Nadie opina lo mismo que yo? Ningún medio de comunicación? ¿Ningún tertuliano? ¿Ni siquiera la cadena de los Obispos ve algo indecente en que haya un tío en pelotas delante de la primera mujer del reino?

¿Por qué no se puede criticar a la casa real? Pensemos en ello.

Sed buenos.

Cartel (todavía provisional) de la película

Hola amigos.

El próximo sábado, 19 de junio, en el Bar El Choko de Soto, y en exclusiva para todos los escaperos de buena voluntad y mejor gusto (y en realidad para cuentos quieran pasarse por el bar, hordas de personas, dispuestas a pasar el rato en buena compañía, bebiendo y comiendo como sólo los escaperos son capaces de hacer), tendrá lugar la proyección del cortometraje:

Los cuentos de la Taberna del Escocés, Visita turística.

No es un cortometraje cualquiera. No señor. Entre otras cosas porque es un cortometraje en el que he trabajado durante mucho tiempo, como productor ejecutivo y chico para todo. Entre más cosas porque también algunos escaperos salen en él con desigual suerte (no porque lo hagan mal, sino porque a alguno sólo se le ve de refilón… pero se le ve). Pero lo más importante: es un trabajo del que me siento especialmente orgulloso y que quiero compartirlo con vosotros. Hay quien enseña la foto de su hijo. Yo os enseño una criatura más grande.

Tengo que reconocerlo: el gusanillo del cine me ha picado y tengo ya en mente la segunda parte (más larga, más cara, más violenta y con muchísimo más sexo y con una o dos explosiones de helicópteros, que están todavía por decidir). Y eso que el rodaje fue duro, sobre todo las dos jornadas nocturnas, y con más trabajo del que me habían prometido. Pero parece que el cerebro humano está preparado para olvidar los malos momentos y quedarse con lo bueno.

Así que espero a todos los escaperos en el Choko de Soto , a las 22:30, para disfrutar de este cortometraje. También espero quedarme sin DVD’s que vender. Y que los anfitriones, Carlos y Carmen, se queden sin cerveza y zapatillas.

Para los que Soto les pueda venir mal, porque no asistan a la ruta o porque prefieran ver el corto en el lugar donde se rodó la película, en Pinto, sobre las 23:30 horas, en el Bar Black Corner, también se emitirá (y no sé muy bien cómo haré para desdoblarme, porque tengo que estar en los dos sitios).

Y, como muestra, el trailer:

Sed buenos (y venid, coño)

The Wire (Bajo escucha) Serie de la HBO

Hola amigos.

El 23 de Mayo de 2010 será recordado por todos como el día que cambió el mundo. ¿Terminó la crisis? ¿Millones de personas encontraron trabajo? ¿Los especuladores que se han llevado la pasta de medio mundo se han encontrado por la mañana con un palo de escoba astillado metido por sus soberanos culos? Me temo que no. El 23 de mayo pasará a la historia por ser el día en que terminó Lost (Perdidos). La serie esa en la que un avión se estrella en una isla misteriosa y luego nadie se entera de nada.

Y de ese truño voy a hablar hoy.

Antes de nada tengo que admitir que yo veía Lost, y lo veía cuando nadie más lo hacía y era conocido como “Perdidos”. La emitían los domingos por la tarde, justo a la hora en la que la gente decente se despertaba de la siesta, y hay que reconocer que no estaba mal. Porque eso del accidente, la isla con extraños sonidos, los personajes un poco estereotipados y los flashbacks de sus vidas anteriores, hacían ver que quizá había algo más en todo eso. Admito que captó mi interés, sobre todo teniendo en cuenta que me gusta adelantarme a lo que va a pasar y con “perdidos” no lo conseguía.

Y una cosa llevó a la otra y terminó la primera temporada y empezó la segunda. Así que había que seguirla, sólo por ver si alguna de las suposiciones hechas en los primeros capítulos eran ciertos. Pues, oye, que no está mal tampoco. Las tramas se complicaban cada vez más, había nuevos personajes (parecía que la isla estaba un poco más habitada de lo que cabría suponer siendo desierta) y la tensión sexual entre el trío protagonista tenía su aquel.

Al finalizar la segunda temporada pasó algo terrible: J. J. Abrams, el creador de la serie, se marchó. Y la serie se fue  definitivamente al garete entera. Algo que estaba pensado para ser poco más que un episodio piloto impactante y luego ver qué pasa, empezó a alargarse en el tiempo innecesariamente. Los personajes entraban y salían de la isla, había muchísima gente allí, cambios erráticos en las personalidades, cambios argumentales sin venir a cuento y errores, muchos errores.

Pero soy terco y vi cinco temporadas completas. A pesar de que cada vez había menos por dónde coger la serie. Y cuando metieron los viajes en el tiempo… en fin. Insostenible. La serie se llama Perdidos, y me perdieron definitivamente por dos motivos: cuando no fui capaz de recordar un episodio en concreto que me llamara la atención y cuando me desperté a las tantas de la madrugada en el esperadísimo comienzo de la sexta y última temporada. ¡Me había dormido de puro aburrimiento!

La serie es una basura. Una de las mayores cacas que se han hecho en la televisión mundial. Y lo mantendré ante quien sea con argumentos.

Si de verdad queréis ver una serie en condiciones, en la que no se insulte continuamente a la inteligencia del espectador, pensada como un todo desde el principio, con argumento, tramas complejas, personajes, historias cruzadas y, además, con mucha crítica social, The Wire es vuestra serie. Trata sobre el departamento de policía de Baltimor y la lucha contra la droga y las bandas de crimen organizado. Pero abordando, además, otros temas que parecen poco relacionados con las drogas: política, corrupción, educación, economía… Explica de una manera tremenda cómo el dinero de las drogas llega hasta el mismísimo senado de los EEUU, cómo todo el mundo saca su tajada. Entretiene y enseña y, además, hace pensar. Claro que era lo mínimo que se podría esperar tratándose de una serie de la HBO. Por ponerle dos pegas, alguna tenía que tener, decir que sólo dura cinco temporadas de trece episodios cada una y se hace corto. Y que la versión original es complicadísima de seguir porque está lleno de argot de las calles, y la versión española está muy poco cuidada.

Otro día os hablaré de Roma, Los Soprano, Mad Men, The Office, Dexter… hay muchas series ahí fuera. Pero, de verdad, no perdáis el tiempo con Perdidos. Es lo mejor que podéis hacer.

Sed buenos.

Más vale dinero en mano que ciento volando...

Hola amigos.

Escuchaba el otro día en la radio, no sin cierto regocijo, que como una medida para rebajar el déficit se estaba planteando un aumento de los impuestos para los que “más tienen”. Esa definición tan concreta. En seguida, el responsable de economía de un partido de la oposición salió a la palestra diciendo que esa medida, además de improvisada, era demagógica e inútil. Si no fuera porque pertenece a un partido de centro, parecería que él defiende los intereses de esos que más tienen. O que es uno de ellos.

Y esto me ha hecho pensar.

Se me ha ocurrido que la sociedad está dividida en tres estratos: Los que no tienen, los que tienen y los que más tienen. Como en todo, hay subcategorías: los que no tienen nada, los que casi tienen algo, los que casi no tienen… pero a grandes rasgos nos centraremos en esas tres categorías.

Los que no tienen son fáciles de catalogar. ¿Tienes? No, pues eres de ese grupo. Generalmente tendemos a pensar que este grupo suele estar en países africanos o en zonas oscuras y sucias que nadie nombra. Y poco más podemos aportar. Tienen ese nombre tan desagradable: Pobres.

Los que tienen son los más. Tienen, desde lo justo para vivir, hasta suficiente como para vivir bien y tener algún capricho que otro. Se los suele denominar “clase media”, aunque si están cerca de los que no tienen, se les denomina “mileuristas”. En esta categoría nos encontramos casi todos. Y todos a los que conozco.

Y llegamos a los que más tienen. Ellos son la élite. Son los que tienen tanto que, la mayoría de las veces, no saben exactamente cuanto tienen. Pero lo suficiente como para no tener que preocuparse nunca. Ni ellos, ni sus descendientes en muchas generaciones. A cualquiera se nos puede ocurrir un nombre o dos. Y ellos, precisamente ellos, son el objetivo de esa subida de impuestos.

Se irán, dicen los alarmistas, esas medidas demagógicas y de un sistema caduco sólo servirán para que las grandes fortunas se marchen del país y, en lugar de aumentar la recaudación, sólo conseguiremos recaudar menos. Más vale un poco de mucho que un mucho de nada. Vamos, que es mejor no tocarles, no sea que se marchen. Y añaden: al final la subida de sueldos afectará a la clase media, a la inmensa mayoría.

Y en eso estoy de acuerdo. O sea, que al final a los que más tienen no los tocará nadie y que el peso de las medidas caerá sobre el colchón más amplio y mullido: las clases medias. Que las grandes fortunas se marchen no estoy seguro. Supongo que los paraísos fiscales están hasta arriba de dinero, y ya nos les cabe más. Porque, si se puede evadir una fortuna… ¿Por qué evadir media? Así que supongo que los que más tienen no pueden hacer desaparecer más dinero. Y, por tanto, no habría tal espantada.

Y, ahora que lo pienso, si los estados quieren de verdad terminar con la crisis ¿Por qué no terminar con los paraísos fiscales? Hasta que no se colonice Marte, no habría lugar a dónde llevar el dinero.

¿Lo harán?

Sed buenos.

Fumando un habano a lo grande

Hola amigos (he vuelto).

Si yo dijera que hay un tipo que se llama Carlos Slim seguramente os quedaréis igual que una vaca viendo pasar al tren. Pues es un tipo muy conocido en ciertos círculos. De hecho es conocido, entre otras cosas, por ser la persona que ha desbancado a Bill Gates en el puesto número uno de la lista Forbes de hombres más ricos del mundo. Y para eso hay que ser muy muy muy rico.

Este empresario mejicano tiene en su poder la friolera de cuarenta y un mil millones de euros, más concretamente 41.153 millones de euros, casi 8 billones de las antiguas pesetas. Un dineral. Teniendo en cuenta que en Méjico el 41% de la población vive bajo el umbral de la pobreza, y que la renta per cápita, esto es, los ingresos medios anuales por ciudadano, no llegan a los 14.000 dólares (algo más de 10.700€), tiene más “mérito” la cosa.

Carlos Slim tiene 70 años. Nació en 1940. Así que, según las estadísticas oficiales para Méjico, le quedan dos años de vida. Aunque, también según las estadísticas, las personas que gozan de un buen nivel de vida (y se supone que este hombre goza del mejor nivel de vida posible) viven una media de 10 años más que el resto. Así que le quedan unos 12 años de vida. Voy a ser generoso: que sean 20 años. Se morirá viejo y feliz a la avanzada edad de 90 años.

Pues bien, para que este tipo pueda disfrutar de toda su fortuna, en los 20 años que le quedan, DISFRUTAR con todas las letras, para morirse sin un céntimo en la cuenta bancaria, debería de gastar la friolera de:

5.715.812€ al día.

O sea, más de cinco millones de euros al día, todos y cada uno de los días de aquí hasta que se muera. 238.158€ a la hora, todas y cada una de las horas, sin pegar ojo, sin hacer otra cosa que gastar dinero. Casi cuatro mil euros al minuto… todos y cada uno de los minutos…

A mí no se me ocurre en qué gastar casi 6 millones de euros al día. Qué cosas comprar para dilapidar tamaña cantidad de dinero. Hay un tope máximo de caviar que comer, de Ferraris que comprar, de bellas mujeres a las que agasajar (y sólo agasajar, porque el hombre tiene 70 años ya y, bueno, el dinero puede dar la felicidad, pero no garantiza una erección en condiciones, por muchas pastillitas de Avatar que se tome) y de cigarros habanos que fumar, encendiéndolos con billetes de 500€ (siempre que no le vea la policía, porque quemar dinero es delito).

Lo curioso del asunto es que, tras el primer año gastando dinero sin parar, 66€ al segundo, habría dilapidado algo más de 2.000 millones de euros. Y, suponiendo que tuviera su dinero en un banco, en una cuenta corriente de esas del banco naranja o similar, al día siguiente de ese primer año, le ingresarían 1.172 millones más, por los intereses de los otros 39.000 millones de euros todavía intactos en la cuenta. Habría que quitarle, eso sí, los impuestos correspondientes.

Esta mareante cantidad de números sólo quiere decir una cosa: El hombre más rico del mundo tiene más dinero del que puede gastar una persona en su vida. Y yo me hago la siguiente pregunta: ¿Para qué tener entonces tanto dinero? ¿Para qué seguir ganando más y más si es completamente imposible gastarlo? 41.000 millones de euros debe de ser lo más parecido a tener dinero infinito.

Supongo que sus 6 hijos y su amantísima esposa no opinarán lo mismo.

Yo sólo puedo hacer una cosa desde aquí. Ayudarle a gastarlo. Con su presupuesto de una hora, apenas una limosna para él, yo financiaría una película de bajo presupuesto de 90 minutos (promoción incluida). Ahora que sé lo caro que es el cine… y eso que no me puedo quejar.

Por cierto: si queréis ver algunos fotogramas y carteles promocionales de la película, pasaos por la página de La Taberna del Escocés y veréis también algunas caras conocidas.

El 29 es el estreno… pero ya iremos informando.

Sed buenos.

La última entrada hablaba sobre escribir un libro (libro que, a no mucho tardar, saldrá publicado: hemos cerrado un acuerdo con una editorial, aunque eso ya os lo contaré más adelante). Ahora os hablaré de hacer una película.

Pues sí, ahora estoy metido en la pre-producción de una película basada en los cuentos de la Taberna del Escocés. Como soy uno de los productores, supongo que soy un pre-productor, me estoy dedicando a buscar actores, local para hacer un casting y, sobre todo, financiación (es toda una experiencia).

Aquí abajo tenéis el corto que hizo mi hermano, que será el director de la película, a modo de presentación.

Podéis seguir la evolución del proyecto en su blog Del Bic a la Pantalla y, si hay alguien con pasta que lea esto, incluso ayudar… que luego mola mucho eso de ver tu nombre en los títulos de crédito.

Sed buenos

PD.- de este fin de semana no pasa: voy a la sierra haga el tiempo que haga. Por estas!!

Lo que viene a ser la característica más destacable de Rose

Hola amigos.

Desde que tengo uso de razón, o sea, desde antes de ayer o así, me he dado al vicio de la escritura. Después de dormir, es la actividad a la que más tiempo dedico a la semana. Generalmente la faceta a la que más estáis acostumbrados es al ensayo, que es lo que vengo publicando en la portada de Escapada desde casi el principio. Debería de decir que supongo que estáis acostumbrados, porque pocas han sido las muestras de que realmente las portadas sean leídas por alguien que no sea el robot del Google.

Últimamente también le he dado a la ficción. En cierta forma es más complicado que el ensayo, ya que en esta última disciplina sólo hay que expresar la opinión personal, meter un poco de bibliografía y, la mayoría de las veces, echar un vistazo a la Wikipedia. Se pone todo presentable, se adereza con un par de gracietas y se sirve bien frío.

El relato, y más concretamente el relato corto, requiere de algo más de dedicación. No es lo mismo decir “tal día como hoy nación Galileo… vamos a hablar sobre él”, que inventarse una trama desde cero con personajes ficticios, que sean creíbles, con un ritmo adecuado y que tenga un mínimo de interés… eso es la mar de complicado.

Tengo medio centenar de relatos de diferente índole que no han visto la luz todavía. Algunos no la verán jamás, me temo. Más que nada, porque no han pasado la criba de la segunda lectura. La segunda lectura es la que hago varios meses después de haber escrito el texto. Si todavía me gusta, es que lo considero bueno…

Un texto que sí ha visto la luz, esta mañana precisamente, es un relato en el que he invertido muchas horas. Alguno de vosotros ya han leído versiones previas, los borradores iniciales, y habéis aportado cambios. En algún caso cambios sustanciales en la trama y, sobre todo en el ritmo. Es un relato especial para mí porque quizá sea lo primero en serio que hago.

Juzgad vosotros si es bueno.

Los cuentos de la Taberna del Escocés: Rose.

Sed buenos (y no dejéis de leer el relato. Los comentario serán bienvenidos)

La estatua de Giordano Bruno (único momento en el que no tocó las narices de nadie)

Hola amigos.

Hace algún tiempo os hablé de Hipatia y su papel como filósofa en la biblioteca de Alejandría. En lo que quedaba de la biblioteca, en realidad. Para los que no lo leyeron y no quieran darle al enlace para leerlo (y eso que hay una foto de Rachel Weisz desnuda adornando el texto), Hipatia murió a manos de los cristianos, acusada de brujería. Parece ser que era defensora del modelo Heliocéntrico… o sea, que el Sol estaba en el centro y la tierra y los demás errantes, giraban a su alrededor. Y eso era poco menos que una blasfemia que merecía la muerte.

Hoy quiero hablaros de otro “martir” de la ciencia. Se trata del bueno de Giordano Bruno. Napolitano de nacimiento, estudió Teología con los Dominicos, aunque también le dio algo a la filosofía aristotélica (posiblemente en asignaturas optativas). La impresión que me da es que tenía poco de creyente y mucho de curioso. La única manera de estudiar en su época era tomando el hábito. Dicen que el hábito no hace al monje, y esa frase se hace más verdadera al saber que con sólo 22 años ya le abrieron una investigación por herejía: se negaba a tener “estampitas” de santos y solo aceptaba un pequeño crucifijo. Por suerte para él, no prosperó.

Se doctoró en Teología ya siendo sacerdote y sólo un año después “salió por patas”, como se dice vulgarmente, porque pesaba sobre él la acusación terrible de haberse desviado de la doctrina. Recorrió media Europa hasta que llegó a Ginebra, donde abandonó los hábitos (aunque antes se puso algo debajo). Desde ese momento hasta su muerte se hizo calvinista, y fue expulsado; profesor de Oxford (donde enseñó el nuevo modelo impulsado por Copérnico) atacó frontalmente el pensamiento tradicional y fue expulsado; hizo de embajador en París y fue expulsado (pero esta vez no se sabe por qué); y durante un debate público contra los Aristotelanos seguidores del aristotelismo en Cambrai, fue ridiculizado, agredido y, como no podía ser de otra manera, expulsado.

Estando bajo la protección de Giovanni Mocenigo, un noble veneciano, Giordano Bruno fue encarcelado por la Santa Inquisición, condenado por hereje, blasfemo e inmoral (y por tocapelotas profesional). Después de ocho años en prisión, torturado por su bien a ver si se retractaba (cosa que no hizo porque era más bien un cabezota), le ataron a una cruz y le prendieron fuego.

Giordano Bruno era, además de un “broncas” profesional, precursor de unas ideas curiosas para la época. Decía, y no se ponía colorado ni nada al decirlo, que el universo era infinito. Afirmaba a quien quisiera escucharle (y como se ha visto, a quienes no querían también) que las estrellas eran soles y que había otros planetas girando a su alrededor. Y, para más señas, que había vida en algunos de esos planetas. Que no estábamos solos. Y eso iba contra las palabras de Dios, escritas unos 1500 años antes en un libro sagrado.

Dicen que cuando le llevaron a la cruz le clavaron un palo a la lengua para que no pudiera decir nada a los curiosos que se juntaron para ver el espectáculo de la ejecución pública. También dicen que rechazó besar la cruz.

Supongo que el bueno de Giordano se alegraría de saber que, apenas 400 años más tarde de su muerte, se encontró el primer planeta fuera del sistema solar. Y haría palmas con las orejas de saber que ya se han descubierto más de 400 (aunque todavía son más grandes que la Tierra, tamaño que se considera ideal para albergar vida, y suelen ser gigantes gaseosos más que planetas rocosos como el nuestro).

Un dato más. El 17 de Febrero se celebra Mister Giordano Bruno, Martir, patrón de los tertulianos de la radio y televisión. Se lo ha ganado a pulso.

Sed Buenos.

PD.- Para los que no hayan cogido el chiste del título… aquí la explicación:

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